ПЕССИМИСТИЧЕСКОЕ НАСТРОЕНИЕ

Бессмысленная злая шутка –
Никчемная пустая жизнь.
Найти стараюсь скрытый смысл,
И вновь не нахожу. Как будто
Меж небом и землей скитаюсь,
Нигде пристанища мне нет.
Всё жду, когда придет рассвет.
Он не приходит. Задыхаюсь.
И давят сердце, стоны глушат
Густые спазмы горьких дум.
Печали стрелы триста дней в году
Пронзают и терзают душу.
Как я могла впустить в свой дом
Змею сомнений и разрухи?
Пригрела и взяла, не морщась, в руки,
И не подумав, что последует потом.
Тоска, хандра, печаль и скука.
Ни праздников, ни будней не люблю.
И день, и ночь, и утро лишь терплю.
И надоели встреча и разлука.
Скользит мой взгляд с предмета на предмет,
Нелепые выхватывая тени.
Не различаю лиц, людей, растений.
Живу в туманной пелене. И жду…
                                    А вдруг придет рассвет...

ПЫЛЬ ДОРОГ

Долог день, труден путь,
Ночь не даст забытья
От прилипчивых пут,
От назойливых "я".

В круговерти дорог
Не нашлось ни одной,
Что давала б зарок
Не пылить за спиной.

Выбор есть и не есть,
Безысходность - не враг.
А посмотришь окрест:
Ведь не каждый - дурак.

Только каждый вперёд
Продолжает идти
(Сквозь неведомый грот,
Отводя палантин,

Что качается в такт,
Чтоб рассеивать взгляд),
Наплевав на тот факт,
Что дороги пылят.

Анна, я нескончаемо благодарю вас за ваш отклик. Я в поэзии сравнительно недавно. Поэтому любой положительный отклик профессионала - для меня большая ценность.
***
В свой адрес я как раз слышала много нареканий именно по причине того, что я пишу от первого лица, то есть пишу о себе. Но на самом деле я просто пишу правду о жизни, то есть то, что я сама точно знаю о жизни. А что я могу знать о жизни кроме собственных ощущений? То есть я пишу о жизни, пропущенной через мою душу. Но что меня потярасает: оказывается мой опыт не единичен. Мне много пишут читатели и другие поэты, которые говорят, что я заглянула в их душу и вывернула её наизнанку.
***
Зашла на вашу страницу на стихире и вижу среди избранных авторов Ирину Акс и Алексея Березина. Мы общаемся в Нью-Йоркской тусовке под названием Poetfest.

Отредактировано Милада Кондратьева (2011-07-24 08:14:37)

***
Спойте мне песню, птицы,
Безвозвратно ушедшей весны.
Так хочется снова влюбиться
В бескрайнюю жизнь, удивиться,
Что дни не длинны, вечера не грустны.

Песню мне, птицы, спойте.
Только звонче, чем прежде, прошу.
На лад на рассветный настройте.
Я в вашем нехитром аккорде
Утерянной ноты следы отыщу.

Спойте мне, птицы, песню.
Подхватив, я запомню её
Благою и искренней вестью...
Но память подводит, хоть тресни, -
И каркает день ото дня вороньё.

СТРАХ

Как-то вдруг научилась бояться,
Сомневаться, с оглядкою жить.
С новым и незнакомым встречаться
Не люблю - нарушает режим.

Как-то вдруг посерело пространство
И замкнулся событий овал.
Череда промежуточных станций -
Жизнь проносится, как карнавал,

На котором не можешь остаться.
Задержаться имеет ли смысл?
И приходится без толку гнаться
За мечтой, а за толщею линз

Искажение мир безобразит,
Удушает свободу и свет,
В каждом облике и каждой фразе -
Лишь заевшей пластинки куплет.

Как-то вдруг обрела невезенье
И затменье возвышенных чувств.
Ведь святым идеалам служенью
Никогда уже не научусь.

Как-то вдруг обессмыслело лето,
Мной любимое много декад.
A обилие точных ответов
Превышает вопросы в сто крат.

Как-то вдруг утеряла безумство,
Без иллюзий надежда болит.
Из эпохи уже не вернуться
Под названием палеолит.

ФОНАРЬ

Фонарь в моем окне, дружище,
Даруешь бескорыстный свет.
Не тот, что мы по жизни ищем,
Которого всё нет и нет.

А свет, что льется каждой ночью,
Чтоб мягко сглаживать углы
В квартире. Карандаш заточен.
Заковываюсь в кандалы

Стихоплетения и больше
Назад к тебе я не вернусь,
Пусть тяжела мне эта ноша
Из ритмов и размеров бус.

Сборник стихов "Отступница"

ОТСТУПНИЦА

                              "Никто, в наших письмах роясь,
                               Не понял до глубины,
                               Как мы вероломны, то есть -
                               Как сами себе верны".
                                     Марина Цветаева

Говорят, что она отступила от веры
И послала подальше досужие сплетни.
Говорят, её муж у неё был не первым,
А любимый мужчина всегда не последним.

Говорят, что она предала идеалы
И из правил могла отыскать исключенья,
Из застенков и тюрем на волю бежала
Даже жизни ценой иль ценою презренья.

Говорят, что она не дружила с моралью,
Как законом, написанным кем-то для быдла,
Не прощала предательства ближним и дальним,
А неискренность ей больше тлена претила.

Говорят, что она наплевала на принцип,
Беспринципностью гибкость в себе утверждая,
И под дулом ружья не смогла б возвратиться
В иллюзорное прошлое, бывшее раем.

Говорят, что имела отвратный характер:
Сумасбродна и взбалмошна, даже капризна.
К дню рождения, как к оскорбительной дате,
Относилась, подарков не делая близким.

Говорят, что была она экстравагантна,
Не в одежде с манерами, больше - в сознании,
На котором зазубрины были и пятна
От забот и событий, случившихся ранее.

Говорят: для души ей никто не был нужен.
Одиночества поиском опьянена,
И с собою свести не сумела бы дружбы,
И себе не могла оставаться верна.

Отредактировано Милада Кондратьева (2011-07-26 06:26:02)

ЭТОТ ДЕНЬ

                     "Не чувствую, как в этих стенах жарко,
                      Как зелено в саду.
                      Давно желанного и жданного подарка
                      Не жду."
                                   (Марина Цветаева)

Он существовал, этот день,
Я уверена...
Вот - гвоздь дежавю, в мою память
Вколоченный...
За тайною дверью судьбы
Нетеперешней
Бесформенной старою ведьмой
Всклокоченной...

Что делала, ела, читала,
Не помню я.
И был ли мужчина,
Уже не отвечу вам.
Но небо, казалось,
Такое бездонное,
И солнышко теплое
И человечное.

Был пляж или лес, или луг
Расцветающий,
Какая мне разница,
Главное - певчие
Пичуги парили.
А горя не знающий
Кузнечик, сверчок ли,
Всё прыгал навстречу мне.

Куда же исчез, этот день
Удивительный?
Ведь запах цветов до сих пор
Ощущается.
Пронзенный стрелой
Перемены разительной,
Он вряд ли со мною теперь
Повстречается.

Сборник стихов "Право на любовь"

А ЕСЛИ

А если ты меня услышишь?
Поймёшь, что я боюсь сказать?
И в череде четверостиший
Возьмёшься правду отыскать?
И ни одно не будет лишним?

А если ты меня захочешь,
Как не хотел никто другой?
И убедить меня воочию,
Перелетев весь шар земной,
Сумеешь искренне и точно?

А если ты меня полюбишь,
Во мне надежду воскресив?
И пуповины не обрубишь
У наших чувств, влив эликсир
В иссохшие от жажды губы?

А если ты меня спасёшь
От в жизни принятых решений?
И жар в душе, и стыд уймёшь
От совершённых прегрешений?
И разум в помощь призовёшь?

А если ты войдёшь в меня
Утерянным звеном мозаики?
И ненароком осквернять
Мой храм не будешь, без утайки
Средь бела дня меня обняв?

А если в стае воронья
У предрассудков отвоюешь?
Любовь шлифуя и граня,
Из искры ты огонь раздуешь?
Что стану делать с этим я?

***

                         Что до меня - я не в ладах с душой...
                         Бог бы с любовью, если б не дьявол с нею.
                         Всякая тварь ищет любви большой,
                         В поиcках оной медленно стервенея.
                         (Богдан Агрис «Телефонный Монолог»
                         из книги «Конец вечности»)

Как получилось, что сквозь года и дни
Капля за каплей наша любовь уходит?
И хоть кого вини или не вини,
Матом ругай иль пой дифирамбооды,

Искру творца в душах не сохранить,
Не избежать дьявола хитрых сеток.
Если за жизнь можно на порше скопить,
То на любовь не насребёшь монеток.

Как мы открыты, чувств своих не щадим,
Как мы довольны, если с размаху – в омут,
Не сознавая, что выгорая в дым,
Новый кусок любви превратился в опыт.

Опыт – цинизм, опыт – защитный страх,
Остервенитель, юных надежд губитель,
Словно клинок, болью меж рёбер встряв,
Нас заставляет гамлетовски «не быть иль

Быть» выяснять, снова сбивая с толку,
Нашу потерю – жизни любовь искать,
С остервененьем, словно в стогу иголку.
Истины этой в нас уже не унять.

Алексей, я вас сердечно благодарю за такой великолепный и ободряющий отклик. Вы знаете, ваш комментарий натолкнул меня на одну очень интересную, с моей точки зрения, мысль. Что значит вневизм? На данный момент все активные участники проекта, кроме Анны Людвиг, понимают под вневизмом выход на супраментальный уровень. Ваши произведения, произведения Павла Точки, Ольги Соколовой, сообщения Светланы Большаковой, Ольги Студенцовой и Викентия Зимнева говорят о том, что ориентация идёт именно на супраментальный уровень. У Анны Людвиг стихи ментальные. У меня - витальные. Значит ли это, что вневизм невозможен на других уровнях, кроме супраментального? Мне кажется, совершенно не значит. Венвизм, как я это понимаю, это выход вовне на любом энергетическом уровне. Вы совершенно правильно заметили, что в моих стихах образы эмоционально насыщены и несут символическую нагрузку. Когда я пишу, я всегда ориентирована на поиск таких образов.

Я не знаю, смогу ли я на супраментальном уровне сказать что-то большее, чем вы, Алексей, Павел Точка, Ольга Соколова. И надо ли мне это делать? Может быть, мне стоит заниматься развитием вневизма на эмоциональном уровне: внечувства, внемораль, внепсихология.

Есть очень интересная отрасль психологии - соционика, к примеру. Вы не поверите, но там многие социотипы названы по именам известных писателей (Достоевский, Дюма, Гюго, Есенин, Бальзак, Джек Лондон, Горький) и даже литературных героев (Гамлет, Дон Кихот, Штирлиц), которые являлись самыми яркими представителями этого типа. Поэтому вижу прямую связь внепсихологии с литературой.