***
Мне чёрт сказал: "Литература...
Вот жанр... Вы вписаны уже
В пространство, где сидит культура
В подвале, в ветхом неглиже,
Там в нарукавних учёный
Доцент, мой брат и акробат,
Царит над тенью, заключённой
В пробирку, в четкий автомат,
Исследуя на вес и скуку,
Метафор ощутив на глаз
Цветенье, и внесёт в науку
Как заключенье - пару фраз
О том, что литератор некий
Дрожал и клялся в оный век,
Пусть главного не понял в веке,
Был в целом тонкий человек".
О да, хранилище отменно,
Температура, влажность, свет -
Всё соответствует бестенным,
Так украшает кабинет
Куратор дьявол, насмехаясь
Над волей и привычкой жить,
То вникнуть в письмена пытаясь,
То тщится книгу отложить.
Но не раскрытая страница,
Испепелённая, поднесь
Страшна, что бездны колесница,
Се - Апокалипсиса весть,
И нерушимые печати
Уже надломлены Самим,
И устремляется к распятью
Людьми забытый серафим,
Освобождая из пробирки,
Из гроба и таимых мест
Писателей, срывая бирки
С их душ, и выпустив окрест
Из обесточенной темницы
Стихи - цветные облака!
Преображённые страницы
Хранит бессмертная река.
4 февраля 2022 г.
Алексей Филимонов