Алексею Филимонову

Ноябрь. Заржавели дубравы
А там – буковник им во след,
И виноградник, и отавы, –
Решётчат и прозрачен свет.

Прогалы горные пятнисты:
Всю эту сыпь, что зелена,
Всю зыбь, бугристость, что хвоисты,
Перемежает рыжина.

Не снегопады – листопады,
Не бель, а желть и краснота… –
Мы, чернь полуночного града,
Баранами – на ворота.

Да, мы разнимся, – розным, разным… –
По бедственникам хоть одним
Учились быть не белым – красным… –
Свет с теменью – не единим.

Там дымки невские в отливах
Текут, как олово, во снах.
Здесь воды чёрные бранчливы,
И бронза брызжет на волнах.

Глеб Артханов